“我以前，不是流浪汉。”
他积攒了足够的勇气，又像是卸下了沉重的伪装，声音依旧很轻，却带着一种穿透时光的沙哑，像被风沙磨过的铜钟，每一个字都浸着岁月的重量
老周没有立刻说话，只是端起茶杯，指腹摩挲着温热的杯壁，像是在汲取某种力量。他抿了一小口热茶，茶水在舌尖打着转，带着淡淡的苦涩，又泛着回甘，缓缓滑过喉咙，熨帖了胸腔里积郁的褶皱。
他顿了顿，目光越过诗社的窗棂，落在巷口那棵高大的梧桐树上。树影在秋风里轻轻摇晃，叶片间漏下的阳光碎成金斑，他的眼里像是蒙着一层薄薄的雾，朦胧了远处的光影，也朦胧了近前的岁月：“我是大学教中文的，教了整整三十年。”
一尘彻底愣住了，手里原本要递给老周的干净抹布悬在半空，动作也停了下来。他望着眼前这个头发花白、发丝间还沾着些许灰尘，衣着洗得发白甚至有些邋遢的老人，很难将他与“大学教授”这个带着书卷气的身份联系在一起。那些在课堂上讲解诗词、板书工整、声音洪亮的形象，与眼前佝偻着背、手指粗糙的老周，仿佛隔着两个世界。可再看老周眼里偶尔闪过的清明，那目光里藏着的对文字的熟稔，又让他不得不信。
“老伴走得早，”老周的声音更低了，像是怕惊扰了什么，又像是在自言自语，尾音拖着一丝不易察觉的颤，“她走后，我就睡不着觉了，满脑子都是她的影子。炒菜时会多放一勺糖，因为她爱吃甜；过马路时会习惯性地伸手，却再也牵不到那只温凉的手。”
他垂着眼，长长的睫毛在眼下投出浅浅的阴影，像落了层薄霜：“课也教不下去，站在讲台上，看着下面学生的脸，那些曾经烂熟于心的诗词，到了嘴边却成了打结的线，一个字也说不出来。黑板上的粉笔字写了又擦，擦了又写，最后只剩下一片白茫茫的痕迹，像我空落落的心。”
“后来，我把房子卖了，”他的声音轻得像叹息，风一吹就散，“揣着她的照片就走了。总觉得待在熟悉的地方，每一寸空气都在提醒我她不在了，不如走出去，看看陌生的街，遇见陌生的人，或许能好受些。”
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